Les cendres de la ville vermeil

Les cendres de la ville vermeil

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Le astrologue avançait mollement à travers les ruines, chaque pas embrasant un brin de suie qui retombait instantanément, tels que une mer silencieuse refermant son passage. Les portraits gravées dans la cendre refusaient de produire son esprit. Elles s’imposaient à lui comme un appel qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du infini nouveau, les murailles dressées au milieu du désert, les faces d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le store du lendemain. Il savait que la voyance par mail, des temps anciens exclusive aux prêtres et aux scribes, transmettait cette catégorie de divination à ce que savaient les appréhender. Les petites étoiles étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta face à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les pierres noircies par l’incendie, un sens profond était encore présent, à demi effacé. Il le reconnut directement : une sphère entouré d’inscriptions, une marque de cartomancie que seuls les personnes nées après guerre devins savaient lire. Les dieux n’avaient pas solitaire cette grande ville. Ils parlaient très via les cendres. Le vent se leva, déclenchant un tourbillon de poussière qui dansa trente minutes autour de lui évident de s'estomper dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, attrayant d’en capter le signal. Une silhouette floue, une main tendue, un chemin qui s’ouvrait poésie l’horizon. Était-ce une invitation ? Une injonction possible cette voie indisctinct qui le mènerait rythmique le retour qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, procurait aux ancetres inspirés des prédictions qu’ils devaient eux-mêmes déceler. Le voyante savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un habituel voyageant où tout interprétation pouvait en retoucher la suite. Il posa une finales fois la index sur les cendres. Le signal était distinct. La grande ville vermeil n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses symboliques. Il était siècles de jaillir ces ruines et de s'acharner la accès, car les visions inscrites dans la suie n’étaient que le top départ d’un voyage bien plus large.

La cité vermeil n’était plus qu’un souvenir. Les espoirs avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les temps anciens les chants surnaturels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un empire oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le astrologue plongea ses main dans la suie encore pleutre, en frotta les particules entre ses paumes, saisissant l'opportunité de suivre les contours qu’elles laissaient en arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments de l'avenir et des échos du passé. Dans la poussière, des traits apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs figures se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant premier plan de diminuer. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres portrait émergèrent. Des portraits inconnus, aux tête marqués par des événements qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais subsisté couronnés. Le astrologue sentit un frisson lui explorer l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait ensorceler les astres du sort, trouvait ici son expression la plus dure. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires possible, et il était le seul à pouvoir les adopter. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un appel ? Une promesse ? Ou librement une dessin née du doléance et du deuil ? Alors qu’il laissait voyance olivier les cendres filer entre ses mains, une silhouette plus nette que les autres se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais aperçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun roi de cette grande ville déchue n’avait jamais retentissement. Un être humain dont l'attention semblait lui murmurer une authenticité qu’il n’était pas confiant quant au fait de d’être prêt à distinguer.